Мышки-кошки
Затянувшийся ливень порядком раздражал. Дворники с усталым скрипом смахивали с ветрового стекла потоки воды, на доли секунды улучшая видимость. В одно из таких мгновений Говард увидел стоящую на обочине темную фигуру. Промокший насквозь мужчина отчаянно махал руками.
Говард остановил машину в нескольких метрах за голосующим. Обычно он старался избегать случайных попутчиков, но оставить бедолагу на трассе под проливным дождем в двадцати милях от ближайшего города выглядело преступной халатностью для молодого адвоката. Промокший мужчина дошлепал по грязной обочине до автомобиля и потянул дверь.
— Прошу прощения, сэр! Не подвезете меня?
Говард сдержанно кивнул.
— Залезайте. До Баффало?
— Ну что вы! — попутчик уже влез в салон, предусмотрительно стянув штормовку и выжав ее на дорогу. — В паре миль будет поворот. Буду рад, если хотя бы до туда подбросите. А то знаете, поедемте ко мне? Старина Джек помощи не забывает. Переждете у меня ненастье. Там всего четыре мили после поворота. А до Баффало в такой ливень ехать небезопасно.
— Шесть миль… Но на карте там ничего нет!
— А, полноте. Городок у нас слишком маленький, неприметный для картографов. За три сотни население никак не перевалит. Кто говорит — краснокожие прокляли, кто — мол, военные какой облучатель тестируют в окрестностях…
— А что на самом деле?
— А пес его разберет. Знаю, что военных у нас двадцать миль окрест лагерем не стояло никогда. А вот индейцы жили недалече. Давным-давно, правда. Помню, подростками шныряли по их пожарищу, наконечники стрел искали…
Городок и впрямь оказался тихим и в непогоду казался почти вымершим. Говард припарковался там, где посоветовал Джек, и последовал в дом. Обстановка была небогатой, однако по-мужски уютной. Минимум резных этажерок с цветочными горшками, покрытый практичной клеенкой вместо кружевной скатерти стол, диван без пледов с тигрятами.
— Располагайся как дома, приятель, — хозяин хлопотал у плиты, ставя разогреваться тушенное с овощами мясо. — Ты же не из этих, верно? Ну, которые только траву едят.
— Веганы? — скривился Говард. — Они и молочное с яйцами употреблять могут. Я слышал, они не ограничивают себя в том, что можно получить от животных без насилия.
— Да-да, веганы, — закивал Джек. — Странные люди. У нас таких, к счастью, нет. Была одна, миссис Эванс, в газете вычитала, что это, мол, жизнь продлевает.
— И как результат? — запах горячей еды умиротворял, а протянутая банка пива располагала на светские разговоры.
— Ну так через пару месяцев и померла, болезная! Грег, муж ее… вдовец теперь, получается… все надеется нормальную женщину теперь себе встретить.
— Не получается?
— Да придирчивые что-то бабы стали, — пожал плечами Джек. — Как узнают о вдовстве, так и сбежать сразу пытаются. Набрались суеверий, так их и растак! На вот, поешь, приятель.
Говард умял солидную порцию — с пивом мясо шло просто на ура — и вопросительно посмотрел на хозяина. Тот махнул рукой — поставь, мол, в раковину, потом помою — и закурил сигарету.
— А ты что же? Вдовец или холостяк?
— Да не сложилось как-то, — посетовал Джек. — Городок у нас маленький, видишь ли, все друг друга знают. Приходится на стороне баб искать. А мне с этим не везет. С кем ни начну шуры-муры водить — все норовят от меня к другим мужикам убежать. Последнюю вот, с Грегом у него в гараже застукал.
— Сочувствую, — Говард допил пиво и зевнул.
— Ты это, на диване ложись, — радушно предложил Джек. — Я и на полу переночую…
Говард согласно кивнул и лег. Ему давно не было так спокойно.
* * *
Впервые Говард видел себя во сне со стороны. Поначалу это его пугало, но шепот кого-то незримого рядом успокаивал и придавал уверенности.
"Сила и молодость… Свежая кровь… Духи подарят пищу и кров…" — слышал Говард и видел, как его собственное тело потягивается и встает с дивана. Лучи раннего утра, неожиданно яркие после вчерашнего ливня, заглядывали в окно.
Говард выглянул наружу. Город, такой мрачный поздним дождливым вечером, утром казался весьма приятным местом. Улочки утопали в зелени, а редкие первые прохожие выглядели абсолютно счастливыми и свободными.
— Смотри-ка, у Джека гости, — проговорил высокий мужчина, пялящийся на машину Говарда. Каким-то образом Говард был уверен, что это Грег. — Надо бы с ним поговорить. Я сдал ему девку. Будет честно, если он заплатит мне машиной. Все равно водить не умеет.
Грег неторопливо зашагал к Джеку. Говард услышал, как скрипнула дверь, и увидел хозяина, идущего навстречу вдовцу. Обменявшись с Грегом приветствиями, Джек протянул приятелю ключи.
Говард услышал, как его тело хлопает себя по карманам в поисках ключей. Конечно же, отсутствующих. Нахмурившись, тело пошло на кухню и вытащило из ящика стола нож для разделки мяса. Взвесило на ладони и, удовлетворившись, направилось к входной двери — встречать хозяина.
Говард зажмурился и проснулся.
Видеть себя во сне со стороны — страшно. Проснуться сжимающим окровавленный нож — еще страшнее. Говард уронил орудие убийства и бросился бежать. Грег крикнул вслед что-то подбадривающее…
* * *
Ноги ныли от усталости, а в голове была одна мысль: "Домой". Обогнавший его автомобиль остановился в нескольких метрах впереди. Водитель открыл дверь и окликнул путника:
— Вы в порядке, сэр? Может быть, подвезти?
Говард с усталой благодарностью кивнул.
— Да-да, было бы неплохо.
— Угораздило же вас оказаться в такой глуши! Тут же до ближайшего города… — водитель сверился с навигатором, — двадцать две мили!
— Нет, — Говард плюхнулся на сиденье, — нет, тут в трех милях будет поворот, а за ним еще четыре мили. Мне хотя бы до поворота…
— Ну что вы! Довезу до ворот, — молодой парень уверенно вернул машину на трассу.
— Я… Я не знаю, как вас благодарить. Если хотите, можете остаться у меня на ночь. Все-таки двадцать шесть миль до Баффало поздно вечером — тяжелая дорога.
— А что за место, где вы живете? Мой навигатор не знает о нем.
— Да, мы слишком малы для картографов, чтобы с нами считаться. Шутка ли — за три сотни человек никак население не перевалит…
#Следуй_за_Штормом
